Литературно-публицистический журнал «Млечный Путь»


       Главная    Повести    Рассказы    Переводы    Эссе    Наука    Поэзия    Авторы    Поиск  

  Авторизация    Регистрация    Подписка    Друзья    Вопросы    Контакт      

       1    2    3    4  
  14    15    16    17    18    19    20    21    22      



Александр  КРУПИНИН

   

Ты прости, Мухаббат

 

Ты прости, Мухаббат. Ты ведь сможешь. Прости.

Мы идем очень долго. На нашем пути

Раскаленный асфальт и песок светло-желтый и рыжий.

Превращаемся медленно в пыль и в труху.

Ты и все, кто остался стоять наверху,

Долго будете жить, только я никого не увижу.

 

Мне так страшно, родная, здесь царствует зло.

Здесь банкиры, убийцы, глотатели слов

И какие-то люди еще, потерявшие веру.

Беспрерывно кричит проповедник слепой.

Все мы движемся вместе огромной толпой.

А в отдельной коляске везут революционеров.

 

Я, наверно, смогу написать только раз.

Серафимы на почту подбросили нас.

А доставят письмо или нет, я не знаю.

Мне так стыдно теперь. Я всю жизнь тебе врал,

Даже в карты однажды тебя проиграл.

Ты молчала тогда, но, конечно, все знала, родная.

 

Мухаббат, перепелочка, ты ведь поймешь,

Ты отпустишь грехи, ты не вспомнишь про ложь.

Время вышло. Я должен уйти в половину шестого.

Помолись, помолись за меня, Мухаббат.

5-15, суббота, Дорога на ад,

Покосившийся домик почтовый




Комментарии

  Гари  ЛАЙТ   В ДРУГУЮ СТОРОНУ ОТ МОСТА...


 
Copyright © 2015-2016, Леонид Шифман