Главная Повести Рассказы Переводы Эссе Наука Поэзия Авторы Поиск
1 2 3 4
Ты прости, Мухаббат
Ты прости, Мухаббат. Ты ведь сможешь. Прости. Мы идем очень долго. На нашем пути Раскаленный асфальт и песок светло-желтый и рыжий. Превращаемся медленно в пыль и в труху. Ты и все, кто остался стоять наверху, Долго будете жить, только я никого не увижу.
Мне так страшно, родная, здесь царствует зло. Здесь банкиры, убийцы, глотатели слов И какие-то люди еще, потерявшие веру. Беспрерывно кричит проповедник слепой. Все мы движемся вместе огромной толпой. А в отдельной коляске везут революционеров.
Я, наверно, смогу написать только раз. Серафимы на почту подбросили нас. А доставят письмо или нет, я не знаю. Мне так стыдно теперь. Я всю жизнь тебе врал, Даже в карты однажды тебя проиграл. Ты молчала тогда, но, конечно, все знала, родная.
Мухаббат, перепелочка, ты ведь поймешь, Ты отпустишь грехи, ты не вспомнишь про ложь. Время вышло. Я должен уйти в половину шестого. Помолись, помолись за меня, Мухаббат. 5-15, суббота, Дорога на ад, Покосившийся домик почтовый |
![]() | Copyright © 2015-2016, Леонид Шифман |