Литературно-публицистический журнал «Млечный Путь»


       Главная    Повести    Рассказы    Переводы    Эссе    Наука    Поэзия    Авторы    Поиск  

  Авторизация    Регистрация    Подписка    Друзья    Вопросы    Контакт      

       1    2    3    4  
  14    15    16    17    18    19    20    21    22      



Артем  АРИНУШКИН

   

Оглянуться успел за свои двадцать пять-то лет?

Я хотел бы соврать. Но скажу откровенно. Нет.

А сейчас, не боишься? Ведь там, за спиною, горе.

Оно хоть и одно, но бескрайнее, словно море.

 

Стоит все же взглянуть. Слышен мне неприятный шум.

А на небе погасли за миг два десятка лун.

Вот, мне снова пять лет. Беззащитный ребенок будто,

Я забыл про сейчас. Что грядет, понимаю смутно.

 

Между тем, взрослым я и мной маленьким – этот миг,

Что качает собой, как при шторме, мой хлипкий бриг.

Но на небе опять, яркой цепью зажгутся звезды.

Мне уже двадцать шесть. Тихий вечер. Прохладный воздух.

 

Я спиною вперед. Предо мною – былого след.

Я его разглядел, мне помог вспышки боли свет.

И уже не боюсь. Шрам не станет щипать от соли.

А вокруг лишь простор. Безграничный, как будто море.

 

----------

Не беги от судьбы. В этом нет никакого смысла.

Спрячь от прочих людей свои чувства, поступки, мысли.

Не суди никого. Будь беспочвенной злобы выше.

Если плохо, возьми теплый плед и иди на крышу.

Сядь на ней и гляди, как давно не глядел, на звезды,

Отрешись от всего. Никогда не бывает поздно.

Люди разных мастей снизу смотрят себе под ноги.

Но там только асфальт. А на небе... На небе – боги!

Сотни разных? Один? Ты считаешь, что это важно?

Где живет он? В степи? Или в самой высокой башне?

Как по-твоему, знал, что с душой подарил нам горе?

Как ты думаешь, рад, Бог тому, что отдал нам волю?

Он позволил страдать. И любить, что одно и тоже.

Разрешил нам терять, тех кто были всего дороже.

Утешение? Смерть. Чтоб вернуть нас в свои чертоги.

Он один или нет, наплевать. Разве правы боги?!

Не суди их, оставь. Будь беспочвенной злобы выше.

Если плохо, возьми теплый плед и иди на крышу.

 

 

----------

Я любить безвозмездно конечно могу.

Но не буду.

Ведь такие встречаются часто. Повсюду.

Я не дам просто так ни малейшего чувства.

Ведь любовь – это что? Мне казалось – искусство.

 

Так зачем же раздаривать людям? За глазки?

За крутой антураж обольстительной маски?

Но лишь только темнеет и гаснут все свечи,

Проступает вся суть, от ступней до предплечий.

 

Понимать начинаешь, что ты-то – здесь лишний.

Ты не самый тут ценный. И вовсе не ближний.

Для объекта любви ты – обычная точка,

В горизонте событий. Забытая строчка,

От прочитанной утром газеты. Ты нужен,

Лишь когда он под вечер, осилив свой ужин,

Ищет листик бумаги, чтоб вытереть жопу.

Ну так где наш герой завалялся? А вот он!

 

----------

А листва приготовилась к ссылке, в разноцветные платья оделась,

Ждет, когда ее массово сдует, с веток слабеньких батюшка – ветер.

В основном, все оттенки так пылки, контрастируют с дерева телом,

И за это их всех арестует старый дворник – какой-нибудь Петя.

 

Он сгребет их в огромную кучу. Друг на друга завалит без спешки.

Словно трупы, как маленький канцлер, каждый жест контролируя лично.

А потом – наслажденье получит. Не скрывая зловещей усмешки,

Коробка приоткроется панцирь, дворник ловко взмахнет тонкой спичкой...

 




Комментарии

  Марк  ПОЛЫКОВСКИЙ   


 
Copyright © 2015-2016, Леонид Шифман